28 октября, суббота Вот и первый порхающий снежок с дождем...Осень постепенно переходит в зиму...За окном серо-бурым потоком мчится куда-то в бездну Волхов, в Дворцовом парке галки жадно склевывают рябину, которая уже подмерзла во время ночных заморозков, по утрам на траве уже постоянно белеет иней, - и, в общем-то, это постоянное узнавание привычного и родного вокруг не дает права сомневаться, что жизнь еще вполне воспринимаема, любима и в конце концов - бесконечно щедра...Покормил старую больную кошку во дворе... О Господи, как же это просто - дать нечаянную радость несчастному существу, если можешь...В городе какой-то съезд какой-то партии, Единство, что ли...Когда решил поужинать и налил супу в тарелку, ударил залп салюта над Кремлем. Естественно, тарелка немедленно оказалась на полу, а суп на штанах. Полчаса возился с уборкой...Нервы совершенно не выносят шума...
29 октября, воскресенье День переборки архивов и их уничтожения. Господи, сколько я сегодня порвал и выбросил на помойку рукописей, записей, писем...Как-то легче стало...Завтра обязательно продолжу начатое. Нужно упрощать жизнь, пора уже...Опять салют над Кремлем. Эти местные чиновники могли бы только на деньги этих двух салютов обеспечить на зиму несколько сотен стариков, едва существующих на нищенские пенсии...Чтобы успокоиться, опять стал рассматривать Юлиных ангелов. Один из них, вечерний ангелочек, присел отдохнуть - он явно немного устал, но ему радостно все это: немножко устать под вечер, чуть посидеть под засветившимся прекрасным месяцем, под легкой тучкой золотой. Вышел покурить - на дворе метель, светло от снега...Что-то рано в этом году...Вспомнился сатурнов стих (Saturnъ, проинверсировать на досуге): Malum dabunt Metelli Naevio poetae. Очень похоже на археологическую метель из новгородской берестяной грамоты ? 418 (Ильинский раскоп, нач. XIV в.), текст которой так толком никто и не объяснил:
...метель за тобою п...
(сер)ебра несли а цто за то(бою)...
...ины присли...
Что-то слышится родное, словно бы песня о некоей серебряной метели, заметающей чью-то обреченную судьбу, за которой иные пришли…Однако: Metelliieli bili ћati ћeљe, Пути (сырого) явленного сжатого сожжение...Хм...Метель связана каким-то образом не со снегом, а с сожжением. Да, с уничтожением следа пребывания. Отметелить (жарг.) - дать трепку.
30 октября, понедельник Вышел утром во двор - вчерашнего снега как не было, мелкий дождичек, сыро, холодно...Покормил знакомую кошку, она меня знает и мяукает навстречу...Подошла соседняя бабка, попросила 20 рублей в долг, купить поесть. Я ей сказал, что сам жду пенсии, едва вот наскреб рубль семьдесят на сигареты - на низкосортную Приму убийственной крепости, мы в армии называли эти сигареты термоядерными. Опять засел за архивы, обнаружив, сколько же приготовлено для работы, но так и умерло в папках, не дождавшись своего автора. Один только Залив что стоит. Не прощу себе ненаписанного Залива. Прозаическая поэма прекрасного вольного одиночества в палатке на берегу огромного золотого озера...Гуси над Зайсаном...Нашел старые листочки с выписками, которыми я когда-то пытался подытожить, что же думают мыслители о Человеке.
В. Даль: Человек - высшее из земных созданий, одаренное разумом, волей и речью.
Протоиерей Г. Дьяченко: Человек - существо, имеющее лицо, обращенное вверх к небу, как цели бытия. (В отличие от животных.)
А. Некрасов производит понятие человека от сло-века (словесное существо).
А.С. Хомяков расшифровывает как чело-век: мыслеживущий.
П.Я. Черных (историко-этимологич. словарь) пишет, что человек - высший представитель животного мира на земле, обладающий способностью к логическому мышлению и созданию социальных структур.
М. Фасмер, перечислив десятки исходных, по его мнению, слов, так и не дает ничего вразумительного.
Циммер: kuel - род, клан, стая, veikas - дитя, т.е. человек - дитя рода.
И т.д., набрал 3 страницы убористых выписок, которые повторяют друг друга, но, как ни странно, все определения человека умозрительны, малоубедительны и, в принципе, довольно наивны. Инверсионный же метод, позволяющий просмотреть любое слово человечества во всех его предыдущих взаимоисходных состояниях, дает исчерпывающую развертку: ЧЕЛОВЕКъ boko ћivo bili ћati, боковое живое, бывшее сжатым, т.е. речь идет о едином надсуществе, о сжатом Теле Вида в боковом (геогляциальном) пространстве. Вот и все. Это слово сохранилось в русском языке только в единственном числе и не успело герметизироваться, как это произошло во многих других языках, напр., латинском: ЧеЧлоЧвеЧкъ = kult, отсюда и слово культура...Разговаривал со стариком во дворе. Страстно верит Кашпировскому, говорит, что после одного телевизионного сеанса у него зарубцевался шрам от аппендицита...Удивительно, сколько дури еще бродит в народе, вот почему и такой разгул в стране всяких пройдох и аферистов...
31 октября Холодный ветер вдоль пустынного двора...Гуляя по парку, вдруг вспомнил, что древнерусское название пушки было - тюфяк. Это очень интересно, т.к. Тюфякъ boko sufe viti, где vitiieti ievi, поятая Явь, что все вместе дает - Боковая суть поятой яви, т.е. разрушенное пространство гляциала. В этом слове, как и в словах Комета и Тектонъ, тоже зафиксирован некий удар или толчок, который сдвинул ось вращения планеты, на которой вместо геогляциального полосчатого пятиземелия опять воцарилась колеблющаяся смена времен года и подтопление суши...Детское слово - тю-тю - это viti-viti, т.е. нету-нету, герметичный элемент дваждыуничтоженного. Вообще, нужно бы на досуге рассмотреть дубликативы, здесь есть некая тайна...
1 ноября, среда Холодно, пустынно. Хотел пройтись по своему Ключ-Городу, поснимать именно его пространство, но нет ни сил, ни настроения. Кроме того, дни стоят пасмурные, темные - не для съемок. В журнале Москва напечатан мой очерк В доме с окнами на Иртыш, в общем-то, для поэтов эта вещь может быть достаточно любопытной, только бы прочитали...Что-то должно быть в двух номерах Гостиного двора и стихи в Брегах Тавриды...В общем, все, что пишу, публикуется потихоньку, пусть в отдаленье, пусть малогонорарно, пусть в провинции, но, как говорят, процесс идет. Впрочем, какой процесс?..Самое мое заветное желание - это опубликовать Бореальную эпиграфику.., но ее надо делать в удобочитаемом варианте, а сил уже нет. И еще хотелось бы увидеть изданным Юлин альбом. Может быть, даже более, чем свою книгу, т.к. у Юли больше ничего не остается, кроме надежд...Вечером размышлял над понятием люди. Люди iedo viliieli ievi Bo-Da ћaie, т.е. явленный на сыром Пути Да-Бо(г) сжатый. Люди - персоналии Тела Вида, как все просто, четко и глубоко...Итак, мы - iedovili, даждьбожьи внуки...А ведь в каком-то из языков должно сохраниться близкое по звучанию слово iedovili (м.б., ilivodei), обозначающее или имя племени, или его язык, м.б., есть где-то и племя с таким названием. Somaieli по-русски - самойедь...Досельные люди...Впрочем, название может быть и палиндромичным, типа ilivodei...Чудь, Водь, Югра…М-да…Вышел во двор перекурить, засмотрелся на звезды...Тихо, сыро, холодно, изредка вскрикивают галки, ночующие на телевышке...И вдруг подумал, что понятие сжатого в Тело Вида Проточеловечества - iedovili - могло скрыться под неким сакральным обозначением мифологической местности. И сразу вспомнил таинственный остров счастья - Дильмун. Ну, конечно же: Dilmunъ, Остров людей...Беловодье...Юдоль пентагонического инаквозуса…Сегодня прикинул, что между делом можно потихоньку написать серию эссе Дождь золотой Аполлона:
1. ЧАУ (Циолковский).
2. Сон Достоевского?
3. Видение над Софией.
4. Переделкинские чертовки?
5. Полторы звезды.
6. Ядерная зима Фета.
7. Арзамасские страхи Толстого?
8. Запах гледичии.
9. НЛО над Михайловским.
Но опять зачем, для кого, куда? В эту постылую бездну?..Нет, не буду…
6 ноября Так тошно, что ни писать, ни жить не хочется...
Где ты, ангел мой прекрасный,
Белокрылый ангел мой?
...Звонил Юле. У нее ничего с альбомом не получилось. Правда, возник заказ от Миши Немцева, который хочет, чтобы Юля проиллюстрировала его сборник...Поэт он неплохой, но это совсем не то, что Юля может и должна делать...Накатила депрессия...Вдруг кончились силы, и духовные тоже...Надо выбираться из этого состояния...Но и этого не хочется, ничего...
8 ноября Неловко сел в прихожей на табурет, он выскользнул из-под меня, и я упал, сильно ударившись затылком об угол косяка. По-моему, даже потерял сознание. Сейчас боли в затылке, что-то со зрением...Наверное, было сотрясение мозга или внутренняя гематома...Что-то не везет мне в этом году...
13 ноября Сегодня сорвал, вытащив из-под инея и снега, последний цветок года - ноготки...Правила воров в законе: Не верь. Не жалуйся. Не проси. В общем-то, это правило и мне пора вводить в свой абсолют, дабы никого уже более не обременять в этой жизни. Поэт-в-законе...Какие-то забытые наивные стихи времен Бузулука (1963 г.):
...Года прошли, я снова налегке
По жизни бестолковой жадно рыскаю,
Усталый психопат с глазами рысьими,
Воспитанный на козьем молоке...
18 ноября Отправил стихи для какого-то сборника, издаваемого аж самим Бузулуком...Что-то я завяз на провинциальных публикациях, как бы не привыкнуть опять к статусу районного поэта. Нужно прекратить это...Но и жить безответно трудно...
...над бездною без эха я пою
И тайные стихи обдумывать люблю.
А.С. Пушкин (где?)
22 ноября, среда На улице мороз, ветер, а снега все нет и нет...Потихоньку что-то пишу, по пять строчек в день, больше по инерции. Все, кажется, завершается: творчество, исследования, жизнь сама. Да и надоело уже все...Постоянно болит голова, шелест в ушах, и заметно упало зрение, особенно плохо видит правый глаз...
23 ноября, четверг Были в поликлинике, обещали 1 декабря положить в больницу. Что ж, подкреплюсь...Наконец, слабая метелица во дворе, мелкая снежная крупа слегка забелила двор, деревья. Но, странно, в холодном продуваемом подъезде еще летают комары. Там, в углу над лампой, за годы накопились тенета, полно пауков и паучков, в тайниках подвешены их плетеные гнезда, а в ловушках законсервированы пойманные насекомые, моль, комары, мелкие мушки. Своя особая скрытная жизнь, наполненная своим смыслом...Комаръ bore suљe boko, борение Сущего сбоку. Т.е. понятие комар - герметизированный бореальный модуль, знак, обозначающий пограничные геоклиматические процессы. Видимо, отсюда и Комаринская (песнь-пляска Трикстера), и понятие Закомары (счетно-архитектурные элементы храмов), и, возможно, понятие Киммерийцы. Итак, Боресущебоко = Комаръ = КМR (неосуществленная герметизация). Слова Морока и Коромо (окромлять, ограничивать) из этой же семьи. Вот какова на самом деле истинная этимология, она вся - бореального происхождения. Кстати, реинверсия русского языка проще других, это готовый силлабарий.
24 ноября, пятница На дворе морозец с ветром, а на клумбе еще золотятся три-четыре цветка ноготков. Удивляет не то, что они цветут в мороз и метель, а зачем это? Дождь золотой Аполлона, в общем-то, можно писать. А эпиграф мог бы быть таким: Да не вообразим, что видимые знамения явлены ради самих себя: ведь они являются одеянием неизреченного и неведомого...открываемого лишь истинным рачителям. - Дионисий Ареопагит, Послание Титу-Иерарху, 4. -Да, видения - это одеяния неизреченного и неведомого...Нужно будет описать подробнее мое видение над Софией летом 1997 года: OV=boviievi bivi, явленное бывшее…ибо это было совершенно реальное видение...Случайно ли это?
25 ноября, суббота За ночь замерз Волхов, покрывшись чешуйчатым неровным льдом. Словно бы волны остановились на ходу и мгновенно заледенели. Видимо, был наплыв шуги из Ильменя, - два дня дул юго-западный шелоник, - и река замерзала в заторах. Что ж, это уже и впрямь зима. Перезимую?.. Однако головные боли не проходят, правый глаз уже не видит экран компьютера, кроме того, заметил, что и со слухом стало худо. И - резкое истощение, брюки буквально падают, - наверное, сбросил килограмм уже 10...Это, видимо, последствия ушиба затылка...Перезимовать бы, дождаться весны...
27 ноября, понедельник Холод, морозный ветер, бесснежье...Заехал на день Паша Черепанов, вспоминали с ним Усть-Каменогорск, студию. Все, как будто вчера, а прошло уже 13 лет...Все эти ночи на востоке стоят две красивые звезды...На востоке две звезды - Нежность и Печаль...
28 ноября, вторник Вспышки на солнце, недомогание...Вот, не думал, что так буду зависим от солнечного ветра. Словно бабочка с опаленными крыльями...Завещать бы кому-нибудь несколько просьб своих последних, они просты предельно: похоронить на Хутынском кладбище да постараться опубликовать книгу прозы с вот этим дневником-альбомом...
29 ноября, среда Сообщили, что в Москве вышел трехтомник Антология русского лиризма. ХХ век, где есть и мои стихи (во втором томе), предлагают выкупить: 380 рублей. Название безграмотно, антологии лиризма быть не может, ибо лиризм - это качественное определение. Нужно - Антология русской лирики ХХ столетья. Кстати, в этом году это уже вторая антология с моими стихами, которые выпускают не для читателя, а чтобы заработать на авторах (тираж 700 экз., авторов - 620). Ловко придумали: пишущие пишут друг для друга, а зарабатывают посредники...Написал письмо с вежливым отказом...Ночью выпал снежок, немного забелил окрестности, стало похоже на зиму...На рябинах у дворца появились снегири. Удивительно спокойные, уверенные птицы, в них есть какое-то достоинство, даже аристократизм, не то что вертлявые синицы или всполошные воробьи...Снегири - это уже вполне зима, только как бы не сглазить...Соседняя бабушка с палочкой из первого подъезда (кстати, почему подъезд, а не подход?), плача, жаловалась на дочь и зятя, которые ее обижают...Бабушке за 90 лет, но вполне разумная, с хорошей памятью и речью...Сказала, что у нее золотая медаль и недавно получила за нее деньги... Я ей ответил, что дочь будет потом жалеть, это бабушку неожиданно успокоило: Вот-вот, жалеть потом будет, а будет поздно...Странный мир наш человечий: все знаем, а живем по-другому...Писал для Дождя....
30 ноября, четверг Сегодня прилетели свиристели. Две стайки штук по 40 воссели на дворцовые рябины и наполовину опустошили их. В прошлом году почти в это же время я написал стихотворение Свиристели, посвященное памяти Гены Касмынина...Разговорился с бабушкой из соседнего дома, бывшей преподавательницей литературы в школе, спросил ее: Что это за вами бегают две кошки? Прикормили, что ли? - Нет, я у них котят утопила...Вот и бегают за мной, котят выпрашивают...Инстинкт...- Да ведь и плодятся без конца, если не топить, весь двор будет в кошках...На дворе пасмурно-зябко, целый день какой-то полусумрак, а темнеть начинает в четыре...Но зима только еще начинается...Пишу не спеша эссе Никогда (атомный сон Афанасия Фета). Зачем?
2 декабря Писал эссе о видениях Циолковского, редактировал В этих взлетаниях. Что-то все идет медленно. Голова тяжелая, больная, не работается...Неужели уже к концу пошло? Жаль, не сделал главного...цель художества есть идеал, а не нравоучение, - А.С.Пушкин. Да, Пушкин, как и во всем, прав бесспорно. Однако идеал нынче предается осмеянию и обструкции (московской шантрапой), и цель герметизируется в себе самой...
8 декабря, суббота Вот, неделю отлежал в больнице, на выходные отпустили домой...Больница - это, конечно же, не дом творчества, там и думать невозможно, не то что писать. Но - хотя бы немного окрепнуть...Где-то 3-4 декабря приснился плохой сон: улетели из вольеры птицы. Откуда-то с крыши я все пытался подманить последнего кенара, но и он улетел...Ночью во дворе холодный туман мелкой мороси, тусклые фонари Бояновой улицы, тени бомжей, роющихся на помойке. Неуютно, зябко, сыро - и просто страшно жить вот так, во мраке, холоде, заброшенности...И наконец-то понял до конца трагизм блоковского: Ночь, улица, фонарь, аптека...
17 декабря, воскресенье Снова двухдневная пауза между больницами. Собрал подборку старых стихов времен Бузулука. Перепечатывал и все думал, стоит ли это публиковать, - все так далеко, что уже и непонятно, как и чем мы жили в то время...
Под матерок с дверной пальбою
Пришел домой усталый люд,
Чтоб окунуться с головою
В свой заработанный уют.
Экраны, вспыхивая, вводят
В иную жизнь жующий класс:
Там чудеса, там леший бродит,
В Нечерноземье кличет нас.
Там на неведомых дорожках,
Задрав мослы славянских скул,
Опять встречает негра-с-ложкой
Родной почетный караул.
Там плешь Сенкевича лоснится,
Зовет в иные города,
Там немигающий Капица
На все, что скажут, молвит - Да!
Да, сколько им открытий чудных
Готовит просвещенья дух!..
Запьем рутину будней трудных,
Пока портвейн наш не протух,
Пока портвейн еще рупь двадцать,
Пока экран не слишком врет,
Пока не трудно притворяться,
Что все как раз наоборот.
Бузулук - Усть-Каменогорск, 1965-1971 гг.
Вот такие стихи, - в общем-то, просто желчное рифмованное говоренье...Даже и странно, что когда-то я сумел это все оставить, даже и позабыть почти, чтобы спустя 10 лет, однажды в июне 1978 года начать все заново и по-другому...Все дни - бесснежная, бессолнечная, пасмурная, сырая хмарь, и лишь сегодня выпал снежок, слегка подбелив дворы и деревья...Итак, с завтрашнего дня пойдет последняя больничная неделя, т.е. еще пять дней полубессмысленного прозябания в холоде, тоске, неуюте - и практически без лечения, т.к. все процедуры - проформа и профанация...Что ж, потерплю...
19 декабря Мороз вечером, кажется, Никола-зимний наверстывает упущенное... Днем на рябинах кормились свиристели. Странно, что было лето, цветы, еще полгода назад я был на Алтае... Вспомнил дорогу в Предгорное, куда ездили выступать...Поляны цветов, солнце, теплынь...Отправил стихи в Оренбург, книгу Калинину, сканировал эпиграфику...Милый, добрый Василий Евгеньевич принес мне журналы, Российская археология, - есть замечательная эпиграфика...Что ж, поработаем...И день прошел потихоньку, прошел - и ушел...
25 декабря, вторник...Последние записи в этом году, в этом веке, в этом тысячелетии...На дворе мороз...Звонил в У.-К., Рита просвечивалась: будет рожать девочку...Что-то днем писал - и бросил...На-до-е-ло...Да, все пошло на убыль, потеряно само желание что-то делать уже. Наверное, от понимания бессмыслицы всего этого...Нужно лечь на дно, ничего больше не затевать, не писать и потихоньку дотягивать Бореальную культуру Евразии, т.е. БКЕ. Даже и переписку нужно сократить до предела. Иначе уже не успею...
29 декабря Морозы приутихли, на дворе мелкая пылевая серебристая метелица...Размышлял, писал о Лермонтове. Вот в 60 лет пришло понимание его целиком. Конечно же, потенциал его был колоссален. Но, интересно, как бы он выпутался в будущем, если бы не был убит столь рано, из того тупика индивидуализированного противостояния миру, куда он, в принципе, загнал себя? Ведь не второго же Демона писать? Вообще, интересно поискать в нем блестки его возможного преображения...В чем они? Наверное, он вышел бы к прозе, той новой, которую он уже намечал в Герое.., и к той поэзии абсолютного слова, которая намечалась в Валерике и в Выхожу один я на дорогу...Но его все равно бы убили...Немного погодя...
31 декабря Пасмурно, но тепло, снег - месиво, вокруг витает словно бы гриппозный, горячащий, ознобливый, нездоровый ветерок...Спаси и сохрани...Да, последний день века, тысячелетия. Вообще-то, все это условно, истинное времяисчисление происходит в иных измерениях, т.н. вековых общечеловеческих. Сейчас длится т.н. пост-пауза седьмого века: Семь = ve ћi љa ie  ћaie Suљe ieza ћivi, сжатое Сущее отсеченной жизни, - да, восьмого быть не может...Но все это - мифостадиальная, почти запредельная материя...И все же этот условный XX век уходит, в нем почти целиком прошла и моя небольшая жизнь, там остались родители, многие друзья молодости, люди, которым я был обязан жизнью, участием, опекой, радостью дружбы, общением, судьбою собственной своей, и тем, что не был, в сущности, обижен ею...Прощайте навсегда, мои дорогие, - мама, отец, дядя Вася, бабушка Домна, бабушка Анна, тети Настя и Тамара, Слава Блинков, Люда Горская, Валентин Измайлов, П.С .Филатов, Г.И. Подкопаев, Ф.Л. Гусев, Д.К. Мель, В.В. Ядрышников, Вадим Гурин, Коля Абрамов, А.С. Розанов, Сережа Розанов, Вл. Славецкий, Ген. Касмынин...Прощайте...Вот вечером сходил в святую Софию, поставил свечки на помин всех, оставшихся в прошлом веке навсегда, всех перечисля в душе, тихо помолился...Отчетливо заметил, что молитва, конечно же, осветляет и облегчает...Но тут же понял, что сам я и не очень-то рад этому облегчению. Хочу все носить в себе, не щадя душу, лелея все, что прожил, постиг, перечувствовал и узнал...И это не кощунство, конечно, это привычка души, поэтическая ноша и юдоль...Не хочу и не могу ничего отдавать мертвому ветру обыкновенности, безмолвию, этому страшному Ничему...Когда шел обратно, с Волховского моста долго наблюдал удивительное явление. Огромная стая галок и ворон, восседавшая вокруг большой полыньи между Дворищем и Екатерининской горкой, вдруг разом поднялась и, пометавшись в небе, выстроилась вся в огромную Стаю-Птицу, которая крыльями своими словно бы искала чего-то, пространства ли, ветра, себя саму в этом ветреном вечереющем пространстве...Да, это и было Птицей Вида, Моносуществом, коллективно-цельно определявшим себя в пространстве, искавшим цель и убежище...